Паровоз вздохнул глубоко, выпустив в спящую ночь клубы серебристого пара и ленивой мощью тронулся с места. Луна, холодная и одинокая, плыла за окном, освещая мглистые поля и черные шапки спящих лесов. В вагоне тихо поскрипывало дерево, позвякивали хрустальные подстаканники, а за стеклом, словно светлячки чужих жизней, проносились станции без названий. И каждый пассажир в этом мерном покачивании, отгороженный от мира тонким стеклом, оставался наедине со своими размышлениями. Мысли текли плавно, как лунный свет за окном, смазывая границы между тем, что было, и тем, что лишь рисовало воображение. Казалось, сама дорога, бесконечная и принимающая, шептала: то, что покинуто, — лишь страница, а впереди — новая глава. А этот поезд мчит не из города в город, а из настоящего в страну «Завтра», где все мечты, доверенные этому пути, непременно сбудутся.